第二十三章 倒影 (第2/2页)

天擦黑的时候到了厂属院。院墙根底下有人端着搪瓷缸子乘凉，我没打招呼，直接把车推进院门。
　　
　　父亲在院子里修自行车。
　　
　　那辆永久牌二八车被他翻过来倒扣着，后轮悬空转着圈。他蹲在一边，右手握着扳手，手腕有点抖——那年工伤的后遗症，握重物的时候尤其明显。他左手扶着脚踏板，右手试着拧紧一颗螺丝，扳手滑了一下，没吃住劲。
　　
　　我停在院门口，看了他半分钟。他没发现我。
　　
　　母亲从屋里出来，端着一盆水要倒，看见我，盆子停在半空。
　　
　　“炜杰？”
　　
　　父亲抬起头，右手还保持着握扳手的姿势。他看了我一眼，没问去哪儿了，也没问干什么去了。只是把扳手搁在水泥地上，扳手和水泥碰撞，发出清脆的一响。
　　
　　“回来了？”他说。
　　
　　“嗯。”
　　
　　“吃了吗？”
　　
　　“没。”
　　
　　母亲在围裙上擦了擦手：“我给你热饭。”
　　
　　饭桌上摆着一盘中午剩的炒茄子和两个馒头。我埋头吃，母亲坐在我对面，手里攥着一团毛线，手指一挑一挑地绕着。里屋的台灯亮着，炜婷趴在那儿写作业，钨丝灯泡把她的影子拉得老大，投在墙上。
　　
　　“省城的事，办完了。”我说。
　　
　　父亲”嗯”了一声，把烟头摁灭在装罐头瓶做的烟灰缸里：“顺利吗？”
　　
　　“还行。”
　　
　　炜婷从里屋探出头，钢笔还夹在指头上：“哥，你去省城了？看见什么好玩的了吗？”
　　
　　“没什么好玩的，就是一些楼。”
　　
　　“比咱江城高吗？”
　　
　　“高不少。”
　　
　　她把头缩回去，钢笔在纸上沙沙响。母亲给我盛了一碗粥，粥面结了一层薄薄的皮。我吹了吹，喝下去。
　　
　　饭后我推自行车出门。母亲送到院门口，手在围裙上蹭着。
　　
　　“妈，”我跨上车座，单脚点地，“这几天……要是有陌生人来敲门，别开。”
　　
　　母亲看着我。她没问为什么。
　　
　　“知道了。”她说，“你也小心。”
　　
　　我蹬了一脚，车子往前滑出去。骑出去十几米，我回头看了一眼——父亲站在院门口，身影被屋里的灯光勾出一道边。他右手的扳手还在手里，没有挥，没有喊，就那么站着。
　　
　　回到住处，我把父亲的笔记本和郑东海的邀请函并排摊在枕头上。
　　
　　窗外有虫在叫，声音时断时续。我盯着天花板想了很久——李老头说得对，先答应，活下来。但活着不是目的，是过程。郑东海给我设了一个笼子，但笼子有门，门把手上插着钥匙，钥匙在他手里。我要让他以为我不敢开门。
　　
　　同时我要做另一件事：不再只是摆摊。摊位是死路，盘子太小，一辈子困在街边。我要找自己的渠道，自己的人，自己的盘子。
　　
　　脚步声。
　　
　　窗外的楼道里传来皮鞋踩在水泥地上的声音，一步一步，不紧不慢。我坐起来，把笔记本塞到枕头底下。
　　
　　敲门声——两下，不重。
　　
　　我走到门边，没急着开。透过门板上那层薄薄的漆板，能感觉到门外站着人。
　　
　　我拉开门。
　　
　　不是林梦瑶。
　　
　　周明远站在走廊的灯泡底下，穿一件白衬衫，袖子挽到小臂。没有吉普车，没有跟班，他一个人来的。
　　
　　“炜杰，”他说，嘴角带着一点笑，“三天还没到。但我来告诉你一件事——郑总改变主意了。”
　　
　　他从裤兜里掏出一只打火机，金属壳子在指间翻了个花。
　　
　　“他不想等你三天了。”周明远说，“他要你现在就答复。”