第三章 死亡入场劵（下） (第1/2页)

温予宁回头看去。
　　
　　那辆老旧电车正在以一种不可逆的速度褪色、坍缩、化为灰烬。不是燃烧，而是像时间在它身上加速了千万倍，钢铁变成了锈，锈变成了尘，尘被夜风吹散，最后只剩下一个模糊的轮廓，像是街头艺人用炭笔在青石板上画的素描，然后连那个轮廓也被风吹散了。
　　
　　什么都没有剩下。
　　
　　“我们被困在这里了。”楚砚的声音平静得不正常，像是在陈述一个与自己无关的事实。
　　
　　盛年猛地转过身，盯着谢家戏楼那扇朱红色的大门。门缝里透出昏黄的灯光，像是有人在里面点了很多很多的蜡烛。门后隐隐约约传出声响，断断续续的，像是在调音，又像是在呢喃。
　　
　　是二胡的声音。还有锣鼓。还有……人声。
　　
　　“里面有人的，”徐之薇小声说，“我们能进去找人帮忙吗？”
　　
　　沈卿尘没有说话。他微微偏头，像是在侧耳倾听什么，然后他脸上那种清冷自持的表情第一次出现了裂痕。他的一只手无意识地抚上了脖子上的铃铛，指节微微泛白。
　　
　　“走不了。”温予宁开口了，他举起手机，屏幕上是空白的信号栏和无网络连接的提示，“任何信号都没有。GPS也搜不到。我们现在的位置，从地图上看是一片空白。”
　　
　　“废话，民国背景的地方怎么可能有信号！”盛年说着，却也下意识地掏出了自己的手机——当然也没有信号。
　　
　　“不仅仅是信号的问题。”温予宁蹲下来，用手指敲了敲青石板地面，“你们听这个声音。”
　　
　　所有人都安静下来。温予宁又敲了两下，石板发出空洞的、类似于敲击棺材板的声响。
　　
　　“下面是空的，”他说，“整个街道下面都是空的。”
　　
　　一阵沉默后，楚砚做了一个决定性的动作。他转身面朝谢家戏楼，大步走了过去，伸手按在了朱红色的大门上。
　　
　　门没有锁。
　　
　　门在他手掌的推力下发出沉闷的吱呀声，缓缓向内打开。
　　
　　大堂比外面看起来要大得多。正对大门的是一个高约三米的戏台，台上空无一人，但台上的布置一丝不苟——桌椅、茶具、折扇、手帕，像是演员刚刚还在表演，只是临时下场休息了一瞬。戏台的背景是一面巨大的彩绘幕布，画的是亭台楼阁、烟雨江南，但颜料已经严重褪色，图案中人脸的部分不知为何都被磨损得最为严重，只剩下模糊的白斑，看起来就像是一张张没有五官的面孔。
　　
　　大堂里摆着十几张八仙桌，每张桌上都放着茶壶和茶杯。茶壶里的水还是温的，茶杯里甚至还冒着热气。墙上的烛台里燃着白色的蜡烛，火苗纹丝不动，像是被什么力量凝固在了完美的形态中。
　　
　　空气里弥漫着那股甜腻的脂粉香烛味，比外面浓烈了十倍不止。
　　
　　“有人在吗？”盛年喊了一声，声音在空旷的大堂里回荡了好几次。
　　
　　没有人应答。
　　
　　但是戏台上突然有了声音。
　　
　　那是京胡的声音，一记高亢入云的过门，像是有人用指甲在黑板上划过，但被赋予了某种诡异的旋律感。紧接着是锣鼓，急急风，密如暴雨。然后——
　　
　　一个声音从戏台的正中央响起。
　　
　　那是一个男人的声音，年轻的，清亮的，带着一股不甘不屈的倔强。他在唱，唱的不是任何一出温予宁听过的折子戏，而是一段陌生的、像是从某部失传戏文中摘出的定场诗：
　　
　　“一腔热血洒楼台，
　　
　　半世浮萍任风裁。
　　
　　平生不识功名路，
　　
　　只把悲欢唱与来人猜。”
　　
　　唱腔是标准的京剧小生，每一个转音都精准到位，每一个吐字都清晰如珠。但唱到最后一句的时候，声音变了——那个清亮的声音像是被什么东西从内部撕裂了，变成了嘶哑的、充满怨毒的低语：
　　
　　

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