第四十三章 蝴蝶牌 (第2/2页)

女工们发出一阵惊叹。在这个连电话都稀罕的年代，一家小百货店能用上对讲机调货，排场大得让她们印象深刻。
　　
　　太阳升到头顶时，第一波高峰才算过去。炜杰数了数抽屉里的钞票和毛票，用橡皮筋扎成几捆，塞进了铁盒子里。顾明远靠在门框上抽烟，看着空荡荡的半面货架，吐出一口烟圈：“下午还有一波中班下班的，你留了多少货？”
　　
　　“够。”炜杰锁好铁盒，“中午补一次。”
　　
　　正月初八，第一天，两家店营收合计三百八十元。初九，四百二十元。初十，三百五十元。
　　
　　三天，一千一百五十元。
　　
　　初十晚上，炜杰盘腿坐在出租屋的床上，把抽屉里的钞票和毛票倒在被单上，按面额分成几摞。十块的、五块的、一块的、毛票，堆成几座大小不一的纸山。他把这些数了三遍，确认无误，才打开那个磨白了边角的笔记本——父亲的笔记本。
　　
　　钢笔尖蘸了蘸墨水，划过泛黄的纸面。“1.8—1.10，营收1150元”，这一行字写得极慢，每一笔都像是刻进去的。“1150”被他用红笔重重地圈出来，圈得很大，几乎占满了半行。
　　
　　扣除货款成本四百块，扣除顾明远那边四成的联营分成四百六十块，净到手五百块出头。
　　
　　五百块。
　　
　　纺织厂一个熟练女工，不吃不喝干两个月，也就这个数。而他用了三天。
　　
　　炜杰盯着那个数字看了很久，钢笔悬在纸面上方，墨水洇出一个越来越大的黑点。他在这行字下面画了一条粗重的横线，又画了一条，两条线交叉成一个醒目的”X”。笔尖戳破了纸，但他没在意。
　　
　　这是爆发式增长。不是翻倍，是翻着跟头往上涨。
　　
　　他把笔记本合上，塞进枕头底下，关灯躺下。黑暗中，那个”1150”的数字还在他眼皮上跳动。
　　
　　同一时刻，省城。
　　
　　陈婉清站在传真机前，看着那张纸从机器里慢慢吐出来。纸上的数字是她亲手整理的——“三天1150元”。她把纸对折，敲开了郑东海办公室的门。
　　
　　郑东海正在泡茶，紫砂壶里的铁观音冲到第三泡。他接过那张纸，目光在上面停留了三秒，然后平铺在桌面上。
　　
　　“两家店？”他问。
　　
　　“两家。”陈婉清说，“顾明远那家挂了他的牌子，算上是三家。”
　　
　　郑东海拿起那对盘了多年的核桃，在掌心里缓缓转动。“咔、咔”——沉闷的碰撞声在安静的办公室里格外清晰。
　　
　　“一个月前他还是一家店。”
　　
　　“是。”
　　
　　郑东海把纸放下，忽然笑了一下。不是轻蔑的笑，是猎人看到猎物终于跑进射程时，那种”有意思”的笑。
　　
　　“婉清，你觉得这个人……能走多远？”
　　
　　“不知道。”陈婉清顿了顿，“但他走得很快。”
　　
　　郑东海起身走到窗边，省城的灯火在他脚下铺展开来。他背对着陈婉清，声音不急不缓，每个字却都砸得极重：“加快在江城的布局。东海百货……提前开业。”
　　
　　陈婉清看着那个背影。她跟了郑东海三年，太熟悉这种语气了——从容，克制，但被激出了真正的认真。
　　
　　那个叫炜杰的年轻人，终于从”一个有点聪明的个体户”，变成了郑东海棋盘上需要正视的对手。
　　
　　窗外起风了，初春未散的寒意漫进来。江城的夜，要变天了。