第3章 洪武苟命铁律 (第2/2页)

他必须马上、立刻，为自己的生存，制定一套严密到变态的行动纲领。
　　
　　太常寺的库房，更像是一个被遗忘的垃圾场。
　　
　　巨大的书架上，堆满了落满灰尘的竹简和泛黄的卷宗，空气中漂浮着无数细小的尘埃，一呼一吸间，嗓子眼都火辣辣的。
　　
　　林默费力地关上沉重的木门，隔绝了外界的一切声音。
　　
　　他没有立刻开始整理文书，而是找了一块还算干净的角落。
　　
　　从怀里摸出一张皱巴巴的草纸，又从旁边的书案上，取来一支秃了毛的旧笔，蘸了点快要干涸的墨。
　　
　　他要写下来。
　　
　　用白纸黑字，把自己从血淋淋的教训中总结出的经验，刻进骨子里。
　　
　　他郑重其事地在草纸的顶端，写下六个大字：
　　
　　《洪武苟命铁律》
　　
　　然后，是第一条。
　　
　　林默的笔尖顿了顿，王景那张愚蠢而自信的脸浮现在眼前。
　　
　　他毫不犹豫地写道：
　　
　　一、永远不要让人知道你不是这个时代的人。
　　
　　不在任何人面前说任何“超前”的话，不在任何场合表露任何“现代感”。
　　
　　什么网络热梗，什么流行词汇，什么现代知识，统统都要从脑子里清除出去！
　　
　　从今天起，他就是林谨之，一个只会之乎者也、满脑子孔孟之道的腐儒。
　　
　　接着，他写下了第二条。
　　
　　二、永远不要显露任何与众不同的地方。
　　
　　不抄诗词博名声，不展才华惹人妒，不搞创新出风头，不做任何“出格”的事。
　　
　　存在感越低越安全。
　　
　　王景的“封侯拜相”计划，就是最典型的反面教材。
　　
　　在这个时代，任何超越时代的才华，都不会被看作是天赋，只会被认为是妖术。
　　
　　木秀于林，风必摧之。
　　
　　他要做那片森林里，最不起眼的一棵歪脖子树。
　　
　　林默的笔尖在纸上划过，留下一道深刻的印记。
　　
　　第三条。
　　
　　三、永远不要参与任何站队。
　　
　　不结交党派，不议论朝政，不评价任何人。
　　
　　谁来找你站队——装听不懂，装没看见，装不在。
　　
　　胡惟庸，蓝玉，朱棣，朱允炆……这些名字，就像一个个催命符。
　　
　　站错队，死。
　　
　　站对队，也可能因为功高震主而死。
　　
　　唯一的活路，就是不站队。
　　
　　做一棵墙头草？不，墙头草也会被两边的风吹断。
　　
　　他要做那墙角的一块石头，谁也注意不到，谁也踢不走。
　　
　　写到这里，林默感觉自己的思路前所未有的清晰。
　　
　　第四条。
　　
　　四、永远不要说“我知道”。
　　
　　知道的越多死得越快。
　　
　　哪怕你真的知道某件事会发生，也要假装不知道。
　　
　　哪怕被人问到脸上，也只会说“下官愚钝，不敢妄议”。
　　
　　这个世界最危险的身份，就是先知。
　　
　　因为先知，总是会被第一个送上火刑架。
　　
　　从今天起，“我不知道”、“下官愚钝”、“全凭大人做主”，将成为他的口头禅。
　　
　　就在他准备写第五条的时候，库房的窗户外面，隐约传来了王景的声音——这家伙居然“病愈”回来了，正在院子里跟人吹牛：“你们知道吗？前朝之亡，根源在于土地兼并……”
　　
　　林默默默地站起来，走到窗边，把窗户关严实了。
　　
　　然后坐回来，继续写。
　　
　　最后，林默深吸一口气，用尽全身的力气，写下了最核心的一条。
　　
　　五、永远只做分内之事，多一分都不做。
　　
　　把本职工作做到滴水不漏，让任何人都挑不出毛病。
　　
　　除此之外，天塌下来都和你无关。
　　
　　赞礼郎的职责是什么？
　　
　　唱喏、引导、保管礼器。
　　
　　好，那他就把这几件事做到极致。
　　
　　每一个音调，每一个动作，都严格按照礼制来，不出半点差错。
　　
　　至于什么朝廷大事，什么国计民生，那是丞相和六部尚书该操心的事。
　　
　　他一个小小的九品官，操那份心，就是嫌命长。
　　
　　写完这五条铁律，林默看着这张布满字迹的草纸，像是看着自己未来三十五年的生命线。
　　
　　他小心翼翼地将纸张反复折叠，叠成一个指甲盖大小的方块，塞进了自己贴身的夹袄里，紧紧挨着心脏的位置。
　　
　　做完这一切，他才长长地舒了一口气。
　　
　　他走到窗边，推开一条小小的缝隙。
　　
　　窗外，王景还在院子里口若悬河，几个老典簿像看猴戏一样看着他，脸上带着“这傻子活不过三天”的表情。
　　
　　林默默默地关上了窗。
　　
　　洪武朝，求求了，让我苟过这三十五年。
　　
　　等到了永乐元年，我拿到那十亿，就回家。