第120章 终章·双界永恒 (第2/2页)

女孩点头。
　　
　　“一本现在看，一本以后看，一本……”
　　
　　她顿了顿。
　　
　　“留给以后的那个人。”
　　
　　店员笑了。
　　
　　“那个人会来的。”
　　
　　女孩也笑了。
　　
　　“我知道。”
　　
　　她走出书店。
　　
　　阳光落在她身上。
　　
　　远处，有人在等她。
　　
　　---
　　
　　【海边·傍晚】
　　
　　林薇和萧琰又来到海边。
　　
　　还是那块岩石。
　　
　　还是那个位置。
　　
　　海浪一阵一阵。
　　
　　夕阳正在落山。
　　
　　她靠在他肩上。
　　
　　他看着那片海。
　　
　　很久。
　　
　　她轻声说：
　　
　　“萧琰。”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“你说，一百年后，还会有人记得我们吗？”
　　
　　他想了想。
　　
　　“不知道。”
　　
　　她笑了。
　　
　　“那就不知道吧。”
　　
　　他握紧她的手。
　　
　　“但我会记得。”
　　
　　她转头看他。
　　
　　“你？”
　　
　　他点头。
　　
　　“我会一直记得。”
　　
　　她看着他。
　　
　　很久。
　　
　　她笑了。
　　
　　“我也是。”
　　
　　夕阳落在他们身上。
　　
　　落在海面上。
　　
　　落在他们紧握的手上。
　　
　　远处，那棵海棠树静静地站着。
　　
　　花瓣飘落下来。
　　
　　一片。
　　
　　又一片。
　　
　　落在他们肩上。
　　
　　落在他们发间。
　　
　　落在他们一生的时光里。
　　
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　　【深夜·书房】
　　
　　夜深了。
　　
　　林薇一个人坐在书房里。
　　
　　窗外月光很好。
　　
　　她打开那本书。
　　
　　《双界棋缘》。
　　
　　翻到最后一页。
　　
　　那行字，她看了很多遍。
　　
　　“爱能穿越时空，也能定义时空。”
　　
　　她笑了。
　　
　　合上书。
　　
　　站起来。
　　
　　走到窗边。
　　
　　月光下，那棵海棠树静静站着。
　　
　　她忽然想起很多很多年前。
　　
　　想起草原上的风雪。
　　
　　想起矿洞里的黑暗。
　　
　　想起石门前的光。
　　
　　想起母亲在光里朝她挥手。
　　
　　想起他说：
　　
　　“下辈子，我还要找到你。”
　　
　　她笑了。
　　
　　转身。
　　
　　萧琰站在门口，看着她。
　　
　　“还不睡？”
　　
　　她走过去，靠在他怀里。
　　
　　“睡不着。”
　　
　　他搂住她。
　　
　　“想什么？”
　　
　　她想了想。
　　
　　“想我们。”
　　
　　他沉默了一会儿。
　　
　　“想了多久？”
　　
　　她笑了。
　　
　　“一百年。”
　　
　　他也笑了。
　　
　　“那再多想一百年。”
　　
　　她点头。
　　
　　“好。”
　　
　　月光洒进来。
　　
　　落在他们身上。
　　
　　落在书桌上那本书上。
　　
　　落在封面上那两支海棠上。
　　
　　一支古雅。
　　
　　一支鲜妍。
　　
　　根系相连。
　　
　　永不分离。
　　
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　　【尾声】
　　
　　很多很多年后。
　　
　　海边那棵海棠树，还在开花。
　　
　　每年春天，满树粉白。
　　
　　听雨阁遗址前，那两尊铜像，还在并肩站着。
　　
　　他的手握剑。
　　
　　她的手执书。
　　
　　他们看着那片永远的海。
　　
　　有一天，一个老人带着孙子来到海边。
　　
　　孙子问：“爷爷，那两个人是谁？”
　　
　　老人看着铜像。
　　
　　很久。
　　
　　“那是传说。”
　　
　　孙子眨眨眼。
　　
　　“什么传说？”
　　
　　老人想了想。
　　
　　“说是一对夫妻，在这里看了一辈子海。”
　　
　　“死后葬在这里。”
　　
　　“他们的故事，被人写成了书。”
　　
　　“他们的名字，刻成了铜像。”
　　
　　“他们的树，年年开花。”
　　
　　孙子似懂非懂。
　　
　　他跑过去，站在铜像下面。
　　
　　抬头看着那两张脸。
　　
　　忽然，他回头喊：
　　
　　“爷爷！他们笑了！”
　　
　　老人愣了一下。
　　
　　走过去。
　　
　　站在孙子身边。
　　
　　抬头看。
　　
　　铜像还是铜像。
　　
　　没有笑。
　　
　　但他忽然觉得——
　　
　　那张执剑的脸，好像真的弯了一下嘴角。
　　
　　那张执书的脸，好像也弯了一下。
　　
　　夕阳正好落在铜像上。
　　
　　把他们镀成金色。
　　
　　老人看着那片海。
　　
　　很久。
　　
　　他轻声说：
　　
　　“也许，他们真的在笑。”
　　
　　孙子问：
　　
　　“为什么笑？”
　　
　　老人想了想。
　　
　　“因为……”
　　
　　他顿了顿。
　　
　　“因为他们等的人，又来了。”
　　
　　孙子不懂。
　　
　　但他觉得，爷爷说得对。
　　
　　那个笑容，是真的。
　　
　　风吹过来。
　　
　　海棠花瓣飘落。
　　
　　落在铜像肩上。
　　
　　落在老人肩上。
　　
　　落在孙子肩上。
　　
　　落在他们三代人的时光里。
　　
　　老人牵着孙子的手，转身。
　　
　　走出几步，他回头看了一眼。
　　
　　夕阳下，那两尊铜像并肩而立。
　　
　　像很多很多年前——
　　
　　另一对并肩的人。
　　
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