第0341章 旧书里夹着的那五年 (第1/2页)

潘家园的周末永远是人挤人。
　　
　　林微言走在前面，手里拎着一个帆布袋，袋子上印着“书脊巷旧书店”几个字，字迹已经洗得发白了。她穿过卖核桃手串的摊位，绕过一堆真假难辨的青铜器，在一个拐角处停住了脚步。拐角那儿有个旧书摊，摊主是个戴老花镜的大爷，正趴在桌上打瞌睡，口水把胳膊底下那本《中国古籍版本学》洇湿了一个角。
　　
　　沈砚舟跟在她身后，隔了两步的距离。这个距离他保持了整整一个上午——不太近，不会让她觉得被逼着；也不太远，她一回头就能看见。
　　
　　“你跟着我干嘛？”林微言头也不回地问。
　　
　　“逛潘家园犯法吗？”沈砚舟的声音从后面飘过来，带着一丝似笑非笑的语气，和五年前一模一样。
　　
　　林微言没有接话。她蹲下来，从书摊最底层抽出一本封面残缺的线装书。书皮上蒙着一层灰，她轻轻吹了一口，灰尘在阳光里炸开一小团金色的雾。她用手指抹了抹封面，露出底下的字——《花间集》。民国石印本，算不上什么珍稀版本，但品相保存得不错，书脊的线松了两根，内页倒还完整。
　　
　　她的手指在“花间集”三个字上停了一瞬。
　　
　　“这本多少？”她的声音干巴巴的。
　　
　　大爷被叫醒了，扶了扶老花镜，瞄了一眼：“姑娘识货，民国的，一百五。”
　　
　　“八十。”
　　
　　“一百二。”
　　
　　“九十。”
　　
　　“成交。”大爷把书往她手里一塞，嘴里嘟囔着，“现在的年轻人，买本旧书还砍价，不嫌费工夫。”
　　
　　林微言从帆布袋里掏出一块软布，把书裹好，放进袋子里。她站起来继续往前走，身后的脚步声依旧不紧不慢地跟着。
　　
　　“你买《花间集》？”沈砚舟的声音里多了一点什么东西，不太容易分辨。
　　
　　“怎么，我不能买？”
　　
　　“能。你买什么都行。”
　　
　　林微言忽然停住脚步，转过身。沈砚舟没料到她突然刹车，差点撞上来，好在他反应快，及时收了步子，两个人面对面站着，中间只隔着一个帆布袋的距离。潘家园的人潮在他们身边涌来涌去，有人在讨价还价，有人在吹嘘自己的“西周青铜器”绝对是上周的，有个小孩举着糖葫芦从他们中间挤过去，黏糊糊的糖浆蹭在了沈砚舟的袖子上，他连看都没看一眼。
　　
　　“你知道我今天要来潘家园？”林微言盯着他的眼睛。
　　
　　“知道。”
　　
　　“谁告诉你的？陈叔？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“他还跟你说什么了？”
　　
　　“他说你今天没吃早饭。”
　　
　　林微言愣了一下。今天早上她确实没吃早饭，因为昨晚熬夜修了一本清代的《说文解字》，早上起晚了，匆匆忙忙出门，只在巷口的早点摊上抓了一个茶叶蛋，还烫了手，蛋也没吃成。这件事她没跟任何人说过。但陈叔知道——因为陈叔每天早上都在巷口遛弯，看见她慌慌张张地跑过去，茶叶蛋剥了一半就扔进了垃圾桶。
　　
　　“所以呢？”她说。
　　
　　沈砚舟从西装口袋里掏出一个纸袋，递过来。纸袋上印着“护国寺小吃”的字样，袋口还冒着热气。林微言没接，他就一直举着。旁边路过的大妈看了他们一眼，眼神里写满了“现在的年轻人谈恋爱真别扭”的评语。
　　
　　“糖火烧。”沈砚舟说，“你以前最爱吃的。”
　　
　　“那是五年前。”
　　
　　“五年后你就不吃了？”
　　
　　林微言咬了咬嘴唇。她想说“不吃”，但肚子在这个时候不争气地叫了一声。声音不大，但在两个人之间这个距离，足够让彼此都听得清清楚楚。沈砚舟没有笑，但眼角微微弯了一下——那个弧度很小，小到一般人根本注意不到，但林微言注意到了，因为她认识他那双眼睛太久了，久到能分辨出他每一道眼纹的走向。
　　
　　她一把夺过纸袋，转过身，继续往前走。糖火烧还是热的，她咬了一口，芝麻酱的香味在嘴里炸开，甜而不腻，面皮酥得掉渣。她吃得很慢，不是因为斯文，是因为不想让他看见自己吃东西的样子——好像一吃东西，就会泄露出某种她藏了很久的东西。
　　
　　沈砚舟走在后面，看着她一边走一边偷偷抹掉嘴角的芝麻粒，把手背在身后蹭了蹭。他忽然想起五年前，也是在这条街上，林微言买了一本《花间集》，高兴得像个孩子，举着书在他面前晃，说这本书是她找了很久的版本，书里有前任主人的批注，每一处都值得研究。那时候她穿着白色的连衣裙，头发扎成马尾，笑起来的时候眼睛弯成两弯月牙。那天他也给她买了一个糖火烧，她吃了两个，芝麻酱糊了一脸，他拿袖子帮她擦，她嫌他的袖子脏。
　　
　　那是五年前的事了。
　　
　　逛到中午，林微言总共买了六本书。两本民国时期的诗词集，一本清代的地方志残本，一套八十年代人民文学出版社的外国文学译丛，还有那本让她心头一跳的《花间集》。她把书装在帆布袋里，袋子的带子勒得肩膀有点疼。沈砚舟看见她换了好几次肩膀，往前走了一步，伸出手：“给我。”
　　
　　“不用。”
　　
　　“给我。”他的手悬在半空，没有收回去的意思。
　　
　　林微言想起五年前，每次逛书市，都是他帮她拎书。那时候她笑他——“一个学法律的，天天帮古籍修复师当搬运工，不嫌丢人？”他说——“给女朋友拎书，不丢人。”那时候他还没学会现在这副沉稳疏离的模样，笑起来的时候牙齿很白，眼睛里有一种年轻人特有的、不知天高地厚的光。
　　
　　她把帆布袋递给他。
　　
　　沈砚舟接过袋子，动作很自然，像是做一件做了千百遍的事。他把袋子挎在肩上，另一只手指了指街对面的茶楼：“喝杯茶？”
　　
　　茶楼是潘家园那种最普通的茶楼，门脸不大，门口挂着一块褪色的匾，上面写着“清心茶社”四个字。里面的桌椅都是竹编的，坐上去吱呀作响。老板娘是个烫着卷发的中年女人，招呼他们坐下，端上一壶茉莉花茶，茶壶嘴缺了一个小口，但茶水的香气很足，飘满了整间屋子。
　　
　　林微言捧着茶杯，热气氤氲在她脸上，把她的睫毛熏得湿漉漉的。她看着窗外的人来人往，忽然开口：“你那本《花间集》，还在吗？”
　　
　　沈砚舟倒茶的手停了一下。茶水从壶嘴里流出来，落在杯子里，声音清脆。
　　
　　“在。”
　　
　　“在哪儿？”
　　
　　“办公室的抽屉里。”
　　
　　林微言的手指在茶杯沿上画了一圈。那本《花间集》是他们在一起的第一个月，沈砚舟送她的。不是买的，是他从一个即将拆迁的老图书馆里救出来的。图书馆的馆长是他父亲的老朋友，说这批旧书要处理掉，他就去帮忙整理，在一堆发霉的旧书里翻出了这本《花间集》。封面被水泡过，书脊开裂，内页长了霉斑。他拿到书的时候，馆长说——“这书不行了，拿去化浆吧。”他没舍得，用报纸包好，坐了一个小时的地铁，送到她手里。
　　
　　她花了三个月修好那本书。从拆线开始，一页一页地清理霉斑，用宣纸补上虫蛀的洞，重新穿线，重新做封面。书修好的那天，正好是她的生日。她把书送回去给他，说——“这是你的书，我帮你修好了。”他说——“这是你的书，我只是帮你找到它。”
　　
　　后来他们分手，她什么都没拿，唯独把这本书留下了。五年里她搬过两次家，书一直在床头柜的最底层放着，和那对星芒袖扣放在一起。
　　
　　“你那天在书店门口，是故意的。”林微言忽然说。
　　
　　“嗯。”沈砚舟没有否认。
　　
　　“故意拿一堆旧书让我修？”
　　
　　“嗯。”
　　
　　“故意在雨里等着？”
　　
　　“是。”
　　
　　“故意让书散了，让你修。”沈砚舟放下茶壶，看着她，目光没有闪躲，“我没有别的理由见你。旧书是唯一一个。”
　　
　　林微言的手抖了一下，杯子里的茶水溅出来一滴，落在桌上。茶水是淡黄色的，带着茉莉花的香。她看着那滴水慢慢渗进竹编桌面的缝隙里，忽然觉得胸口有什么东西被撬开了一道缝。不是被砸开的，是被水浸开的，像修复古籍的时候要把粘连的书页分开，不能撕，只能用水一点一点地润，润透了，自然就分开了。
　　
　　她深吸一口气，放下杯子，拿起了帆布袋。从那堆旧书的最底下，抽出了那本新买的《花间集》。她翻开扉页，里面夹着一张泛黄的纸片，纸片上用钢笔写着一行字，字迹清秀工整——“购于潘家园，与微言同游，时雨霁初晴，槐花香满巷。”
　　
　　

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